يحيى زيدو: جنون البياض.. أو ما سوف يكون

وحيداً..
أصغي إلى شمعةٍ تتناقص أمامي كالعمر
أقيس بعقارب الأيام التضاريسَ في وجهي لأطرح من عمري ما هَرِمَ منِّي.
كأنني صرتُ جداراً بصفحاتٍ لتقاويم متنوعة..
و أنا مازلتُ أمعن في الكتاب، و أسائل الحضور في الغياب.. و أواصل جنون البياض.
على ضوء الشمعة الشاحب..أراقص ظلالاً لكائناتٍ كأنهنَّ بنات الضوء،
أعبر معهن جسر الوسن الخَدِرِ نحو شبابيك مضيئةٍ على شرفاتٍ من عطرٍ و ألوان.
فيخطر لي العبث بالتقاويم و المواقيت،
و يقودني التوق إلى تسمية الأيام بأسماء الورد:
اليوم يوم البنفسج، و غداً يوم النرجس ، و بعده يوم الزنبق، يليه يوم السوسن، ثم يوم الياسمين، و من بعده يوم الغاردينيا، و أختم أيام الأسبوع بيوم الحبق.
بعدها.. سأتعطر بعطر الوقت من قادم الأيام، و أخرج لأفتش عن إمرأة تكون لي بلاداً.
امرأةٌ..أدخل بابها المؤدي إلى الصرف لأقول لها:
من اسمك تبتدئ الأبجديات..
امرأة.. سرُّها في كُمونها، في انبساط يديها على ورد روحي.
على أصابعها أتهجى الأبجدية، كطفلٍ صغيرٍ، و أخطئ في التهجئة دوماً لأُبقي أصابعها مشبوكةً بأصابعي.
سأشدُّ نجمة الصبح بخيطٍ من ضوء قوس قزح إلى حضن القمر،
و أغمس يدي بماء الغدائر.. ثم أغسل ريشتي بماء المطر قبل أن أعيرها للفجر يرسم بها أحلاماً من الضوء بحبر الليل.
و سأكفر بمن يغمس يديه في الدم... و أسخر من الدم إن تخثَّر فوق جرحٍ، و قد أحرجه بلون النبيذ.
سأطلق حمائم روحي.. و أحمِّلها رسائلي إلى شاطئ الانتظار الممضِّ.. و سأكتب فيها:
اقرأوا بي رسائل مَنْ سبقوني ممَّنْ غرقوا، أو عشقوا قبل أن تندبوني.
فأنا لستُ حيَّاً و لا ميِّتاً.
لقد وُلِدتُ و تُوفيتُ، و دُفنتُ في حضن موجة، و لا حول في القوة و القدَر
غسلتني نوارس بيضاء بالنبيذ ثم صَلَّتْ عليَّ،
و لمَّا تنهِ صلاتها عليَّ بعد...